La mitamorphose - Tangi Talarmin

Il avait choisi de mettre son handicap au service de la société !

Si vous circulez le soir venu dans les rues du Multiplexe, regardez bien autour de vous si l'homme-mite n'est pas là, quelque part, aux aguets mais discret. Il est pourtant là, il veille à la quiétude de ses concitoyens. N'ayez plus peur de rentrer seul du restaurant ou du cinéma, ne craignez plus de faire une mauvaise rencontre. Mothman, l'homme-mite, n'est jamais loin, et un seul cri d'effroi le mettra en alerte, il sera auprès de vous avant que vous ayez fini de crier¿

Alors JF, c'est quoi encore ce pull affreux ?
¿ Regardez les filles, il a une serpillière sur les épaules ! Hier, c'était un paillasson¿
¿ Et demain JF, ça sera quoi demain ?
¿ Quelle horreur ce pantalon, non mais vraiment¿
¿ Ce type n'a aucun goût !
¿ Il m'a pourtant proposé de sortir avec lui¿
¿ Oh ! Vraiment ?
¿ J'ai éclaté de rire.
¿ Ha, ha, ha !
¿ Ne te vexe pas JF !
¿ Ha, ha, ha !
Quand il se glissait dans son lit, quand il fermait les yeux et qu'après s'être tourné et retourné dans tous les sens, il parvenait enfin à trouver le sommeil, JF devenait la proie sans défense, sourde et aveugle, de ses habituels cauchemars.
Une fois encore, enroulé dans ses draps, la lèvre supérieure perlée de sueur tremblant sur ses mâchoires crispées, les yeux agités de soubresauts derrière le voile fin de ses paupières, JF tentait d'échapper aux griffes oniriques de l'un d'eux.
¿ Ha, ha, ha !
¿ Ne te vexe pas JF !
¿ Ha, ha, ha !

(...)

Affichant tous sur leurs faces timorées un même air de dégoût consterné, parfois même en se pinçant le nez pour se préserver des effluves fauves qui émanaient de sa personne, ils se présentèrent face à JF pour lui reprocher, les uns après les autres, son allure, son odeur¿ ses frusques démodées¿ ses pulls, élimés aux manches, décousus aux entournures, puants et troués. Toutes ces guenilles qu'il portait sans honte ni vergogne à longueur d'année au bureau, au restaurant, à la caisse du centre commercial. Ses pulls troués, bien sûr, mais aussi ses pantalons. Des jeans troués. Des velours usés jusqu'à la corde aux fesses et aux genoux, complètement déformés. Décolorés. Râpés et détrempés aux talons. D'eau de pluie et de pisse de chien. Surannés. Défraîchis. Ils en avaient contre ses chaussures délacées, puantes, piquées de moisissures, aux semelles crottées de boue. (Celui qui dans son rêve les lui balança au visage, Nathan Bélivot, un collègue au D.B.S., n'y alla pas de main morte. Enfoiré !) Ses chaussures¿ et ses chemises ! Souvent entrouvertes parce qu'il n'avait ni fil ni aiguille pour recoudre les boutons perdus, et toujours crasseuses. Ses cheveux mi-longs. Gras. Élagués franchement une fois par an mais laissés à l'abandon le reste du temps, jusqu'au rendez-vous suivant chez Paol, le coiffeur de la Place de la Porte du Multiplexe. Un des derniers représentants de sa corporation qui accepte encore de le prendre en charge. Le pauvre JF ne se dégarnirait jamais ! Où qu'il soit et où qu'il aille, il attirait l'oeil. Le mauvais oeil.
Et il n'y pouvait rien.
Au travail, dans la rue, entre les rayons du supermarché, tous ceux qu'il croisait lui réservaient une réflexion acerbe et désagréable.

(...)

JF s'enferma chez lui après être parvenu à traverser plusieurs couloirs et à gravir trois étages sans se faire remarquer. Il claqua les portes, donna des coups de pieds dans les tas de fringues sales et se rendit directement dans la salle de bains. Sous le néon face au miroir. Bon sang ! C'était de plus en plus flagrant. Quelle tête ! Toujours plus laid. Bien pire qu'un pou. Même en plaquant ces antennes gluantes sur son front, comme des dreadlocks ramenées derrière les oreilles, il ne parviendrait jamais à se débarrasser de son air inhumain¿ La sueur ruisselant le long de son dos le fit frissonner.
¿ Mais bordel ! enragea-t-il. Qu'est-ce que ça peut être ?

(...)