Péril - Henry Greville

elles étaient savoureuses, les figues viole?es du vieux figuier ! On
les mangeait avec recueillement, en famille ; on n'avait pas plus de respect
pour le pain bénit rapporté de la grand-messe et partagé avec celles qui,
retenues par les travaux domestiques, n'avaient pu aller qu'à la messe
basse du matin. Ces figues, et les promenades du dimanche, sur la jetée
ou bien au pied de la montagne du Roule, étaient restées dans la mémoire
d'Adèle comme les points brillants d'une enfance grise et terne.
La jeunesse était venue sans presque rien changer ; seulement, le soir,
Adèle avait eu parfois l'idée de sortir dans la cour étroite, pour voir s'il
y avait des étoiles au ciel ; elle avait regardé la mer avec plus d'intérêt
passionné, comme si elle en a?endait quelque chose d'inconnu. Les prairies
qui descendent d'Octeville vers Cherbourg lui avaient semblé plus
vertes, un grand genêt dont les fleurs d'or s'éparpillaient en feu d'artifice
au-dessus d'un mur, sur une route, lui avait paru deux fois par an s'illuminer
comme pour une fête à son intention¿ mais elle s'était accoutumée
à voir les fleurs décroître et se flétrir sur les minces rameaux, les prairies
jaunir à l'ardeur du soleil d'août ; et sa jeunesse s'était passée¿
Elle l'avait cru, du moins, et soudain sa vie s'était éclairée d'une lumière
nouvelle. Adèle avait vingt-sept ans, et depuis quelque temps elle
s'était accoutumée à l'idée de devenir vieille fille ; autour d'elle ses « camarades
de communion » s'étaient toutes mariées, plus ou moins tôt, plus
ou moins bien, mais elle n'avait jamais rencontré quelqu'un qui lui fît la
cour.