La peau du mort - Camille Debans

Extrait: - Ah ça ! Balkens, auriez-vous positivement le toupet d'appeler ça du punch ?

- Écoutez, mon cher de Montussan¿

- Au diable la particule, maître flatteur. Mon père m'a laissé le nom de Montussan tout court et c'est bien assez pour ce que j'en fais. Je n'ai point pour ancêtre la cuisse de Jupiter.

- Je croyais¿

- Du reste cela n'empêche pas ma première question de subsister. Vous osez appeler ça du punch ?

Celui qui parlait sur ce ton d'arrogante autorité était un grand gaillard encore à demi blond qui paraissait quarante-cinq ans et qui n'en avait que trente-huit. Ses yeux, son front et sa face ravagée trahissaient la débauche hardie qui ne songeait ni à cacher ses vices ni à en faire parade.

La scène se passait chez le peintre Balkens. Debout au milieu de l'atelier, ses longs cheveux rejetés en arrière, Lucien Montussan tenait par le plat du pied un grand verre de Bohême aux formes capricieuses, dans lequel dansait une liqueur prodigue de rayons engageants.

Assis sur un escabeau, devant un chevalet, l'artiste s'était à demi retourné en souriant pour répondre à l'interpellation. S'il y avait eu là quelque autre peintre, il eût sans doute admiré l'attitude des personnages et gardé ce souvenir dans sa mémoire pour en faire un tableau de genre.

Sur le chevalet, dans l'or de son cadre neuf, un tableautin exquis de couleur attirait l'admiration. On y remarquait sur tout un joli cavalier Louis XV, lancé au galop et portant fièrement à travers la bataille un étendard bleu de ciel fleurdelisé.