Moumousse - Camille Debans

Extrait: L'océan, des chargeurs réunis, avait doublé le cap Gardafui dans la journée. On venait de piquer le quart de neuf heures du soir. Selon l'usage des marins expérimentés, le capitaine Gardes maintenait son navire en vue de la côte des Somalis, pour s'abriter autant que possible contre le vent très frais>qui aurait retardé sa marche. Tout allait bien à bord, on faisait bonne route, quoique la mer fût creuse et la lame brutale. Dans le grand salon, à l'arrière, une douzaine de passagers causaient, jouaient ou lisaient. L'un d'eux, grand garçon de vingt-sept à vingt-huit ans à peine, Georges Vaillant, un sourire ironique sur les lèvres, venait de poser sa main droite sur l'épaule d'un de ses compagnons de voyage et lui disait avec l'apparence de la conviction :

¿ Non, non, mon cher Tartyfume, ne vous obstinez pas, je vous prie. La musique, voyez-vous, est un art inférieur.

¿ Oh ! s'exclama suffoqué celui à qui s'adressait la singulière déclaration du jeune voyageur.

¿ Un art de nègre, pour tout dire, ajouta Vaillant.

¿ Vous blasphémez ! répliqua Tartyfume rouge d'indignation ; un art de nègre ! ! !

¿ Et je vais vous le prouver.

¿ Ça, par exemple ! ! !

¿ Cher ami, raisonnez froidement. Voyons, Qu'est-ce que la musique ? du bruit, n'est-ce pas ?