la terre qui meurt - bazin rené

Sans doute il espérait que le métayer viendrait à lui. Il n'en fut rien.
Le paysan maraîchin, ployé en deux, tenant une brassée de feuilles vertes,
considérait de côté le garde immobile à trente pas de là, dans l'herbe de
la cheintre. ?e lui voulait-on ? Sur ses joues pleines, un sourire s'ébaucha.
Ses yeux brillèrent, dans l'enfoncement de l'orbite. Pour affirmer son
indépendance, il se remit à travailler un moment, sans répondre. Il se sentait
sur le sol qu'il considérait comme son bien, que sa race cultivait en
vertu d'un contrat indéfiniment renouvelé. Autour de lui, ses choux formaient
un carré immense, houles pesantes et superbes, dont la couleur
était faite de tous les verts, de tous les bleus, de tous les violets ensemble
et des reflets que multipliait le soleil déclinant. Bien qu'il fût de très haute
taille, le métayer plongeait comme un navire, jusqu'à mi-corps, dans ce?e
mer compacte et vivante. On ne voyait au-dessus que sa veste courte et
son chapeau de feutre rond, posé en arrière, d'où pendaient deux rubans
de velours, à la mode du pays. Et quand il eut marqué, par un temps de
silence et de labeur, la supériorité d'un chef de ferme sur un employé à
gages, il se redressa, et dit...