Domnine - Paul Arène

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Extrait: Paul-Auguste Arène est né en 1843 à Sisteron au milieu des montagnes parfumées de cette Provence, à laquelle ses vers et sa prose devaient à jamais rester fidèles. Après un court passage dans l'Université, il débute à l'Odéon par un acte en vers, Pierrot héritier (1865). Tout Paris fait fête aussitôt au jeune provincial. À vingt-deux ans par sa prose fluide et colorée, d'une grâce attique et comme embaumée des senteurs du pays natal, il se place au premier rang des écrivains. En 1870 il donne un de ses chefs-d'oeuvre, Jean des Figues, puis les Comédiens errants (1873), le Duel aux lanternes, dont la virtuosité est étourdissante, et l'Ilote deux ans plus tard à la Comédie Française. Dans la chronique, dans la fantaisie, dans la nouvelle, au théâtre, partout se multiplie son clair et spirituel génie de latin. En 1878, c'est le Prologue sans le savoir, l'année suivante, la Vraie tentation de Saint-Antoine, puis ses Contes de Noël et ses Contes de Paris et de Provence, tendres ou ironiques et toujours exquis, la Chèvre d'or enfin en 1889 et en 1894 un autre roman, Domnine.
Quand il mourut en 1896 à Antibes, où il était allé revoir le soleil de la Provence pour en emporter la dernière image sous ses paupières closes, la littérature contemporaine perdait en lui un de ses maîtres.
Contes de Provence.
...
I
C'était une admirable fin de septembre, mariant aux ardeurs plus exaspérées de l'été près de son déclin comme un savoureux avant-goût des plénitudes automnales.
Les raisins achevaient de mûrir ; les derniers gerbiers rentrés, on se préparait pour la vendange. Les pêches de plein vent, quand les gens passaient dans les vignes, semblaient faire exprès d'abaisser à portée des lèvres la caresse de leur chair tentante. L'air sentait une bonne odeur de pampre et de terre échauffée, et partout, sur les coteaux retentissants du coup de fusil des chasseurs, s'entendait, endormeur et mélancolique, le « Tu m'as bu mon vin » de l'ortolan.
Parmi tous les chasseurs sortis ce matin-là de Rochegude, il en était un qui, assurément, pensait à autre chose qu'à chasser.
Loin des chaumes et des cultures, l'arme rejetée sur l'épaule et sans prendre garde aux supplications muettes de son chien, il allait droit devant lui à travers la colline, broyant lavandes et cailloux sous les clous de ses forts souliers, presque aussi peu ému du brusque départ d'une compagnie de perdrix rouges que de la chanson des dernières cigales obstinées à s'égosiller, malgré la moisson faite, de chaque côté du sentier, sur l'écorce aride des érables-lièges.
Et même les cigales semblaient l'intéresser davantage.
- C'est étrange, se demandait-il : pourquoi, chez les Grecs, honorait-on de l'épithète d'harmonieux cet insecte dont le vacarme ne me parut jamais aussi insupportable qu'aujourd'hui ?... Les Romains, eux, du moins,