Le Mahatma - Gaston Bussy

Extrait: Souriant, les mains tendues, Rivesaltes s'avança vers Scipion Pécou et sa soeur.
Les portières que soulevaient les serviteurs hindous, retombèrent en plis lourds, et, dans le silence de l'hôtel clos, on n'entendit que les rumeurs montant de l'avenue des Champs-Élysées, - s'adoucissant en un murmure lointain.
Immobiles sur le seuil de la salle profonde, regardant autour d'eux avec une moue réprobatrice, le vieux député radical et son Egérie demeuraient hésitants.
Une soie de couleur citrine couvrait les murs, s'étendait en velum, cachait les fenêtres. Sous les broderies omnicolores le fond disparaissait. C'étaient des fleurs ou des emblèmes, des signes inexplicables. Des lotus blancs, des lotus bleus, avec un réginal éclat s'épanouissaient. Des cercles surmontaient les calices mystiques ; - des cercles, que traversaient croisés en X, un bâton, un serpent. Des triangles, pourpre étaient tracés, portant en exergue à chacune de leurs pointes des caractères sanscrits.
Étroites, cintrées, trois portes de laque aventurine éclairaient la tenture de taches rutilantes. Sur leurs panneaux, des lamelles d'argent et des lamelles d'or dessinaient des voussures, des colonnettes grêles, de fines arabesques.
Chargés de bougies allumées, du plafond pendaient, rouges et roses, sept lustres en verre de Venise.
Pas de meubles : des divans larges, et, jetés au hasard sur le tapis de Lahore, des coussins en étoffe de Brousse ou de Surate.