Clones - Damien Fraiture

En un mot comme en cent, nous étions pareils ! Exactement pareils. Hallucinant. Une fois nez à nez, nous nous sommes auscultés. En dehors de la petite cicatrice qu'il arborait au sourcil, mais qui passait vraiment inaperçue à moins de le savoir, rien ne pouvait nous distinguer. Du moins, tant que nous restions muets, mon accent français détonnant. En tout cas, lorsque je prononçais des phrases relativement longues, ce qui explique, il me semble, la confusion de la secrétaire.Mon père vint se mettre sur notre côté, pour nous observer de près, aurait-on dit. Mon sosie et moi le dévisagèrent. Il souriait. Ce grand gamin s'amusait de nous voir ainsi. Il rit et applaudit, même. Il parla en français. L'émoi, sans doute. Il ne cessait de dire des mots comme ¿hallucinant¿, ¿renversant¿, ¿quel prodige¿... Il se recula au bout d'un instant, les bras croisés, et une main sur la bouche. On aurait dit qu'il pleurait de bonheur. Venant de lui, c'était étrange. Il s'essuya les yeux, serra la main de William en le remerciant de lui avoir permis de vivre un tel moment, et demanda à ce que l'entretien se passe tout de même. En hommes pragmatiques que nous sommes, William demanda trois cafés à sa secrétaire, tandis que mon père tria ses dossiers, et que je préparais, au cas où, la tablette et le pico-projecteur pour l'un de nos exposés. M. Rilley rappela sa secrétaire (Cindy), qui n'avait pas encore bronché, sans doute choquée par sa méprise. Elle balbutia des onomatopées, d'où il me semblait reconnaître des ¿what¿, ¿who¿, ¿how¿, mais je n'en jurerais pas. William leva la main, lui dit ¿plus tard¿, puis ¿cafés. Trois¿. Elle partit au petit trot, toujours désabusée, ce qui fit rire les trois machos que nous sommes.