Au pays des cigales - Camille Allary

Un vent tiède fait onduler les épis mûrs ; les cris assourdissants des cigales emplissent mes oreilles ; les souffles légers qui se lèvent apportent les vibrations des cloches qui, au village, sonnent le glas des trépassés ; au bord de l'eau, du haut d'un peuplier dont les feuilles frissonnent, un rossignol, comme pour saluer la morte qui passe, égrène la kyrielle de ses notes perlées.

Les chants religieux montent dans le grand air ; par intervalles des silences se font ; ce n'est plus alors qu'un long et confus bruit de pas. Le cortège va lentement. Le bedeau tient la tête avec la croix ; les enfants de choeur et les prêtres le suivent ; après eux viennent des confréries d'hommes et de femmes ; au milieu, noyées dans ce ruissellement de lumière, suivies par la foule attentive, marchent quatre jeunes filles vêtues de blanc ; elles portent une petite bière, recouverte d'un linceul, sur laquelle, de temps en temps, des fillettes jettent des roses odorantes et des fleurs de genêts fraîches cueillies.