L'abime - Charles Dickens

Ce soir, la lune est dans son plein, la nuit est assez douce. La journée
n'a pourtant pas été belle ; la boue épaissie par les larmes du brouillard
recouvre les rues d'une couche noirâtre, et, certes, il faut, pour éviter l'atteinte
pénétrante, que la dame voilée qui se promène de long en large soit
bien et solidement chaussée.
Elle marche évitant la place des fiacres ; on la voit s'arrêter de temps
en temps dans l'ombre de la partie occidentale de ce grand mur quadrangulaire,
le visage tourné vers une petite porte dérobée. Au-dessus de sa
tête se déploie le ciel pur, éclairé par ce?e lune brillante, les souillures
du pavé s'étendent sous ses pas, et son esprit est divisé entre des pensées
bien différentes, les unes presque heureuses, les autres cruelles. Son
coeur ne lui parle point le même langage que l'expérience impitoyable ;
l'empreinte de ses pieds se succédant aux mêmes places dans ce?e boue
noire a fini par y tracer comme un labyrinthe : ne serait-ce point là l'image
de sa vie, des obstacles que le hasard a dressés devant elle, et du dédale
inextricable où ses fautes l'ont engagée ?
La porte dérobée s'ouvrit alors, et une jeune femme sortit de l'Hospice.
La dame voilée se tint d'abord à l'écart, observant de tous ses yeux.
Ayant vu la porte se refermer, elle se mit à suivre la jeune femme.
Elles traversèrent ainsi deux rues en silence. La dame voilée, enfin,
étendit la main vers celle qu'elle suivait et la toucha. La jaune femme
s'arrêta, tout effrayée, et se retourna...