LES MURÈNES ROUGES - GÉRARD DESSALLES

Il fallait bien quitter? Il faut toujours quitter !

Pourtant ce soir, c'est vraiment difficile? Et pourtant?

Théodore lance son verre d'alcool contre un mur. Il monte les trois marches de sa caravane. Sous son poids et avec le travail acharné de la rouille, la troisième marche, comme tous les soirs, avec la fraî-cheur de la nuit, craque un peu, sinistre? Sinistre, comme est devenu le lieu où le chapiteau a planté ses mâts? Plus de lumières virevoltantes, plus de musique? Seule, l'odeur de l'urine des fauves et de leurs déjections irradie la nuit?

Assis au pied de son lit : « Ça imprègne tout ici » se dit Crapin en enlevant ses grosses chaussures jaunes à pois bleus. Ses pauvres pieds sont déformés, rougis par tant d'efforts sur la Piste? Il les contemple, en exhalant du plus profond, pour tenter de se dégager de la puanteur acide qui l'environne.

« Ça, c'est la partie la plus lointaine de mon corps? là-bas, tout au bout du bout de moi. » Il reste un moment silencieux à l'intérieur de sa tête, observant ses orteils, qu'il agite légèrement pour les décrisper. Puis?

« Je les ai toujours beaucoup aimés mes mignons petons ! Hein ? »

(Oui, Théodore se parle gentiment. Il n'a du reste aucune raison d'être désagréable avec lui même. Surtout que ce soir est jour particulièrement important !)

? Un temps infime? ou infini passe?