Contes à dormir debout - Auguste Vitu

LE MANDARIN...

C'était un samedi soir, et le givre couvrait les pavés de cristallisations brillantes. Le quartier de l'Opéra était plein de bruit et de lumières. Le carnaval secouait ses grelots ; des cris et des rires s'élançaient de toutes les voitures, roulant avec rapidité vers la rue Lepeletier ; les boutiques ne se fermaient qu'à demi, tant les nuits féeriques de l'hiver tiennent Paris en éveil.
Et cependant M. Georges d'Aubremel, l'un des héros les plus fêtés de ces grandes bacchanales, ne paraissait point en humeur de se rendre à l'appel joyeux qui retentissait sur toute la montagne parisienne depuis le télégraphe de Montmartre jusqu'à l'église Notre-Dame de Lorette. Enfoncé dans un grand fauteuil, les pieds sur les chenets et les mains pendantes, il était plongé dans une sombre méditation. Un livre ouvert reposait près de lui, et une lettre violemment froissée gisait à terre.
Orphelin à douze ans, Georges avait vu mourir sa mère, tuée par dix ans de souffrances. Le marquis Gracien d'Aubremel, ruiné par des prodigalités insensées, avait épousé par calcul, bien plus que par amour, une héritière anglaise, miss Marguerite O'Grady, qu'il abandonna misérablement après qu'il eut mangé sa dot. Cette histoire, assez ordinaire, avait eu un dénouement plus ordinaire encore. Le marquis d'Aubremel passa aux Indes dans l'espoir d'y tenter la fortune, et la fièvre jaune l'y tua.
Georges avait donc puisé dans l'histoire de sa famille de tristes enseignements qui développèrent outre mesure ses penchants innés à la misanthropie, si l'on peut appeler ainsi une tendance invincible à croire à l'apparence du mal, en même temps qu'on doute de la réalité du bien. Il soutenait sa logique décourageante assez résolûment pour éviter la faute où tombent habituellement les faiseurs de paradoxes psychologiques, et il n'admettait aucune exception, moins pour lui que pour tout autre.

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