Elles rient, mon amour, elles rient... - Chiara Catalina

Elle est morte. Elle est enfin morte. Une mère, quand ça ne sert à rien, ça doit mourir. C'est comme ça. Le bruit de ses semelles sur le parquet, terminé. Ses biscuits dégueus vendus au kilo, écrabouillés. Ses ceintures, tailladées. Ses ustensiles de cuisine, aplatis à la casse dans sa voiture de merde. Son putain de canapé, démonté. Sa maison des horreurs, fermée à jamais. Ses jupes plissées à la con, chiffonnées, piétinées. Elles ont fini aux ordures après avoir servi de paillassons. Pola a refusé de les donner aux pauvres. Les pauvres ne peuvent pas porter de vêtements ayant appartenu à une salope. Ça leur filerait davantage de malheur et du malheur, ils en ont assez. Quant aux photos de son clébard, déchirées en mille morceaux et bazardées dans les toilettes. Parties, à jamais, dans les canalisations, avec la limonade, les bonbons, l'acide chlorhydrique. Tout s'est éteint de la façon la plus abominable. Sa disparition est à la hauteur de son indécence. Ça ne pouvait pas se régler autrement. Des objets détruits, un tas de cendre, voilà ce qu'il en reste. Ces débris répugnants, vestiges d'une vie nocive, rejoindront définitivement leur milieu : la décharge publique. Seule demeure la vision d'un être pourri bien avant la mort...