Le petit Colporteur - Julie Gouraud

Un épais brouillard couvrait la vallée de Niederbronn, l'une des plus pittoresques de l'Alsace : les maisons du hameau de Wasembourg étaient silencieuses, à l'exception d'une seule où plusieurs personnes étaient réunies : c'était celle de Constant Winkel, l'ancien maréchal ferrant. La veille, il avait reçu une lettre de son fils Georges qui lui annonçait son arrivée à New-York. Le vieillard, la tête découverte, tenait, près de la flamme épaisse de la lampe, une lettre dont les amis attendaient la lecture avec impatience¿.
« Enfin me voici arrivé après une promenade de douze jours sur l'Océan. Un temps magnifique et le coeur bon. J'ai trouvé tous les amis en débarquant, et il ne fallait pas moins que des figures connues pour me remettre de la triste impression que m'a causée la vue des Docks. Ah ! que c'est triste ! Faut-il aller si loin pour voir cela ? Cependant, pour être juste, je dois vous dire, mon père, que New-York est une ville immense, étonnante : c'est grand à faire peur. Figurez-vous des maisons de cinq étages tout en fer ; d'autres sont en marbre, mais tout aussi tristes que les premières. Ce qui est beau, c'est qu'après avoir vu les vagues de l'Océan s'agiter dans le port, les yeux se reposent sur une rivière qui porte une île au beau milieu de New-York. La grande rue qu'on appelle Broad-way est une fourmilière d'hommes. Ils vont dans tous les sens, le chapeau enfoncé jusque sur les yeux, au milieu d'une quantité effrayante de voitures, sans s'inquiéter de ce qui se passe autour d'eux. On reçoit à droite, à gauche, de bons coups de coude qu'il faut rendre à son tour pour arriver. Les femmes ne peuvent traverser d'un côté à l'autre de la rue sans être assistées d'un ou deux hommes de la police. Nos élégantes de Strasbourg feraient triste figure dans une pareille bagarre.