Les mystères de Québec - Mohammed CHELLAF

C'était en 1879.
Mai répandait ses premières fleurs et sa
verdure printanière sur le Jardin Viger, à
Montréal.
La brise était tiède, le jardin était empli de
murmures confus et du piaillement des moineaux.
L'herbe repoussait vert et drue ; les
marguerites blanches et les liserons bleus
s'épanouissaient un à un au milieu de l'herbe à
puce et de la carotte à Moreau.
Les fontaines babillaient sur leur lit de
cailloux, et la nature entière semblait entonner un
hymne d'amour vers l'Éternel.
Une jeune fille entra dans cette Éden, et alla
s'asseoir sur un banc ombragé par le feuillage
touffu d'une plaine.
Elle était grande, svelte, avec les épaules et les
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hanches bien développées, son visage
extrêmement pâle indiquait une nature frêle
tandis que ses bras ronds dessinés en vigueur par
une robe demi-collante, garnie d'un pull-back en
soie noire, démentait heureusement la promesse
de son visage.
Le soleil était à son zénith, la température du
parc était insupportable.
La chaleur était torréfiante.
La sueur perlait à grosses gouttes sur le front
d'albâtre de la jeune fille. Elle sortit d'un satchel
un numéro du Nouveau-Monde et s'en servit en
guise d'éventail. Tout à coup les soufflets à
vapeur furent mis en activité et leur voix agaçante
se mêla au tintement de la cloche de Saint-
Jacques annonçant l'Angélus.
Un jeune homme portant la livrée du travail
entra dans le jardin tenant à la main une petite
chaudière de fer blanc. Il s'avança dans l'allée où
était la jeune fille et alla s'asseoir sans façon à
côté d'elle.
La jeune fille paraissait accablée sous le poids
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d'une inquiétude cruelle. En voyant arriver le
jeune homme, l'inconnue parut un peu
décontenancée. Elle ôta de sa bouche la gomme
qu'elle mâchouillait avec mélancolie et la cacha
dans la poche de sa robe.