Roman d'une mouche - Joseph Poisle Desgranges

J'aurais lieu d'être étrangement surpris si les gens enclins à la critique, ou bien ceux qui sont voués à l'incrédulité, ne me cherchaient point querelle pour avoir publié le roman d'une mouche.
Comment, en effet, diront-ils, une mouche peut-elle laisser des écrits ? Elle bourdonne sans cesse, voilà sa seule occupation. Quant à la croire douée de quelque pensée, de quelque réflexion, c'est d'une inconséquence extrême ; caria mouche va tête baissée dans la toile d'une araignée, et elle y reste suspendue par un de ses membres en attendant que celle qui lui a tendu le piège vienne étreindre son corps et LE ROMAN D'UNE MOUCHE sucer son sang¿. La mouche est née pour périr. Après elle une autre ou plutôt une myriade de mouches qui ne seront ni plus adroites ni plus prudentes. Or la mouche, qui a dû être créée avec les hommes, ne parle, ne chante, ne peint ni n'écrit. Elle n'a donc rien de commun avec les hommes dont l'intelligence est supérieure à fout être vivant.
Halte-là ! mes critiques. Notre imprévoyance est trop grande pour accuser celle de la mouche. Si le doigt de l'homme peut détruire aisément la toile d'une araignée, il n'en est pas moins vrai que sa cupidité se laisse prendre à la trame bien ourdie des industriels et des soi-disant capitalistes, qui guettent les actionnaires pour leur enlever le fruit de leurs économies et les laisser ensuite périr dans la misère.
La Bourse, par exemple, est une immense toile d'araignée. Le joueur y entre gras et la tête haute ; il en sort sec et sucé jusqu'au sang comme une mouche.
Ne blâmons donc pas l'insecte qui succombe comme nous, mais dont la vanité est mois grande que la nôtre.
Vous ne voyez que vous, mortels, sur la surface de l'orbe. Pauvres atomes ! Qu'êtes-vous en comparaison de l'immensité et de la grandeur des cieux, je vous le demande ? Si Dieu, de son trône élevé vous aperçoit sur la terre où vous remuez, il doit dire en vous voyant : « Ces mouches-là se donnent bien du mouvement pour peu de chose. Oh ! les orgueilleuses qui méprisent leurs soeurs parce qu'elles sont plus faibles. »
Tout est grand dans la nature, mais tout est petit devant Dieu. Quant à l'homme, son esprit myope n'est pas fait pour juger les objets de loin. Pour les étudier, il faut qu'il s'en rapproche.
Il reconnaîtra alors que la fleur légère et délicate de la saxifrage appelée le désespoir du peintre, dont l'aspect tout d'abord peut paraître insignifiant, est d'un détail et d'un coloris charmants. L'artiste qui a baptisé cette fleur a reconnu son impuissance de peintre. Il s'est dit l'élève en reconnaissant Dieu pour le grand maître.
Or si la fleur délicate a besoin d'être vue de près, je dirai même au microscope, pour être admirée, l'insecte imperceptible vu à la loupe a des reflets de pourpre et d'or. Il doit avoir son cri de détresse et ses chansons d'amour.
Mettez dans le creux de votre main, que vous fermerez avec précaution, le coléoptère rouge qui vit aux dépens des lis de nos jardins, et que les enfants nomment communément couturière, puis portez cette main à votre oreille, vous entendrez la voix douce et sympathique d'un petit chantre ailé qui n'a pas les accents du rossignol ni de la fauvette, mais qui a reçu du ciel tout ce qu'il lui faut pour se faire plaindre ou se faire entendre si l'on daigne écouter sa plainte ou sa prière.
Ce fait bien établi, qu'y a-t-il d'étonnant qu'une mouche puisse se faire comprendre ? Elle pense, car il lui arrive souvent, pendant le jour et lorsqu'elle se repose, de frotter doucement sa tête entre ses pattes et à plusieurs reprises. Ses idées, j'en conviens sont celles d'une mouche ; mais ne la dérangez pas et vous la verrez longtemps méditer avec calme. Quiconque n'est pas mouche ne saurait d'ailleurs être un bon juge de l'espèce.
On aurait donc tort de supposer que le cerveau d'une mouche est creux. Et on voudrait le dire que je puis fournir la preuve du contraire ; car le livre que j'offre aujourd'hui au public est l'oeuvre sérieuse d'une mouche. Je l'ai trouvé ce livre dans le creux d'un arbre, à la campagne. Il m'a paru d'une forme si petite et si curieuse que je l'ai emporté précieusement ; mais il m'a fallu beaucoup de patience pour déchiffrer son écriture de patte de mouche. Les feuillets, si je ne me trompe, avaient été formés avec les pétales d'une rose sèche ; la graine du sureau avait dû servir à l'auteur pour écrire son livre. Pour ce qui regarde la couverture, elle était si riche et si coquette que j'ai dû croire qu'une abeille l'avait faite en cire transparente, et que cette couverture, en raison de son éclat et de ses jolies incrustations, avait dû être rehaussée avec le coloris brillant de certaines fleurs, la nacre et la poussière d'or de l'aile d'un papillon........