Nina Del Fuego - Buika

Ici, la musique est tout d’abord une histoire, celle d’une petite fille équato-guinéenne, dont les parents, exilés politiques, finissent par poser l’ancre de l’errance perpétuelle à Palma De Majorque, son quartier gitan, ses prostituées et ses dealers.

Ici, la musique est avant tout également une collection de clichés troubles, où la chanteuse s’expose dans la nudité extrême d’une bisexualité revendiquée, choisissant de pousser l’exhibitionnisme artistique dans ses derniers retranchements, assénant dans un éclat de rire quelques provocations au quotidien (comme l’annonce de sa consommation régulière d’herbe prohibée).

Ici, la musique se nourrit d’une série de tatouages où figurent, sur le bras de la chanteuse, les noms d’ancêtres débarrassés de leurs appellations d’esclaves. Enfin, ici, cette musique, en amont, se construit autour d’une rencontre, avec Javier Limón, instrumentiste, producteur, propriétaire de label, et sorcier omnipotent du nouveau flamenco.

Tout cela donc se déverse en torrents de passion dans Niña De Fuego, troisième album de Buika, édifié autour des expériences personnelles de l’artiste, et de sa quête éperdue d’un amour durable. La chanteuse et le Pygmalion saisissent en conséquence la tradition de la copla (cette structure musicale aléatoire qui reste après tout, et depuis les années trente, le plus petit dénominateur commun de l’Amérique latine toute entière) par les cheveux, y adjoignant quelques notules de rumba, et des atmosphères typiquement héritées du flamenco.

Au chapitre des reprises, on retrouve entre autres au programme « La Niña De Fuego » composée par les trois gitans prééminents du genre (Quintero, Quiroga et León), et le standard absolu « Volver, Volver », magnifié par le simple accompagnement de la seule guitare du producteur, et du trompettiste Carlos Saduy. Plus loin, « Volverás » déroule ses fastes dans la configuration dénudée d’un trio de jazz, alors que « Mentirosa » lorgne vers la suavité d’une salsa où s’entrechoquent des percussions en guirlandes. Et la ballade en apesanteur (« Hay En La Luz »), qui clôt l’album, célèbre l’histoire d’un amour qui se meurt, et d’une grande chanteuse qui naît.

Car le moteur essentiel de la session (à telle enseigne qu’on serait tenté d’affirmer qu’elle pourrait chanter sans déchoir le bottin) reste la voix de Buika, cette subtile synthèse entre la raucité swing du jazz américain, la dramaturgie flamenca, et le sens du placement hérité de ses racines africaines. Buika invente ici une nouvelle tradition du chant déchiré, international dans ses élans, et, donc, universel.



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