L'âme de Stradivarius - Michel de Balmes

L'âme de Stradivarius. Roman historique, basé sur des faits réels, par Michel de Balmes.

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Extrait :

« Les nobles sentiments sont si féconds,

pourquoi aller chercher les mauvais ? »

De Balzac, Lettre à Mme Hanska

I

En cette nuit du mois de Juillet 1940, Hermann Goering avait de nouveau été assailli par des rêves de bombardements.

Le Feld-maréchal du Reich entrouvrit un oeil¿le soleil était déjà haut et la morphine quittait lentement son corps. Il parcourut du regard l'immense salon de sa villa de Karinhall, contemplant d'un regard borgne l'amas d'oeuvres que le temps avait entassées là. Des Vermeer se mélangeaient aux Cranach, les peintres flamands surgissaient au beau milieu de nus impressionnistes, provocants et dégénérés. Puis de vagues souvenirs de chasses aériennes lui revinrent en foule, c'était des images confuses d'avions de chasse : des Fokker VII, des Albatros... Enfin la douleur d'une ancienne blessure le ramena au présent.

Il y avait déjà longtemps que lui, Hermann Goering, vivait à Karinhall. Ce havre de silence le maintenait prisonnier, entre ses murs chargés de toiles, entre ses meubles et ses bibelots inestimables. C'était des dépôts d'empires déchus, des reliefs de civilisations englouties qui se pressaient sous son regard incertain. Cranach l'ancien, Vermeer de Delft, tous tourbillonnaient sans relâche au-dessus de coupes athéniennes, de bustes aux torques, de ciboires d'Arimathie¿ la mort elle-même semblait se déhancher, se tordre dans ce salon insondable, se tordre dans cette danse de couleurs. Là-bas, très loin dans la lumière mourante, surgissait un buste de Polyclète ou un fragment de Zeuxis, les raisins de pierre se mêlant aux seins des madones oubliées, les dorures en arabesques côtoyant les délirantes couleurs des peintres espagnols dont les toiles, gisantes sur le sol étaient elles-mêmes recouvertes de bagues, de coupes, de pierres arrachées sans doute à quelques couronnes Lombardes. Les torchères vacillantes éclairaient des tiroirs surchargés de Boulle, des cadres sculptés et les ors de quelque vaisselier papal¿ Les empires, les règnes, les tyrannies vomissaient leur luxe en une orgie de lignes baroques, entrelacs de souvenirs glorieux, de trophées de batailles, d'épées et de diadèmes, de crânes cerclés de rubis, juchés sur des tibias couverts à la feuille d'or. La totalité, la totalité d'un univers était venue s'échouer ici, dans cet insondable salon de Karinhall, par la volonté du tout-puissant Feld-maréchal Hermann Goering, et les arts, les oeuvres, les créations incroyables de temps immémoriaux se fondaient à présent dans la lumière d'un soleil immonde. Cette lumière de Karinhall, la villa haïe du grand Feld-maréchal.

Et ce désordre des Temps, s'étalait infiniment devant son oeil à demi ouvert.

(...)