Pigeon Viol - Gérard Streiff

Sans ces putains de pigeons, tout se serait bien passé. J'avais interpellé Hubert Makrossian, le prof, à la fin de son cours. « Bonne gouvernance financière et droit des affaires» que ça s'appelait. Disons, pour faire vite, que c'était un de ces innombrables topos de Paris-Dauphine sur l'art de bien entuber les pauvres, mais passons. Le type avait l'arrogance tranquille des prospères, ces zèbres qui avaient mis plusieurs générations à savoir relever le menton et vous egarder comme la dernière des merdes. Vous êtes dans mon cours, qu'il me dit ? Je ne vous ai jamais vue. Je lui explique mon retard à l'inscription, mon envie desuivre son magistère, et blabla. Je m'étais sapée pour le faire tomber ici etmaintenant. C'était ma journée cuir rouge, petite veste à gros décolleté, minijupe et pas de bas. A dix jours de Noel, bonjour les courants d'air mais jesavais, par ouï-dire, que le type appréciait. Je m'étais maquillée grave,limite pute et il me regardait comme un gros gourmand.