Grand écran - Eddy Mitchell

C’est facile, d’évoquer un nouvel album d’Eddy Mitchell : on sait qu’on nous offrira de la belle ouvrage, des mots, en français dans le texte, qui disent des univers souvent enfuis, et cette once de dignité tranquille qui n’appartient qu’aux très grands (tel Robert Mitchum). Alors, on jette un coup d’œil admiratif au portrait, buriné et élégant, de la pochette, on pose le sachet de pop-corn à ses pieds, se cale confortablement dans un fauteuil au velours rouge passé, et on attend d’en prendre plein les yeux. Et les oreilles.

Seulement, dans Grand Écran (toutes ces musiques, et toutes ces images, et ces seize chansons mythiques extraites d’autant de pellicules qui ne le sont pas moins), Claude Moine joue avec le temps, l’espace, et nos cœurs. Il suffit, en fait, des toutes premières mesures de « Frappe aux portes du paradis » (un « Knocking On Heaven’s Door » signé Bob Dylan, adapté par M’sieur Eddy en personne, et chipé au générique de Pat Garrett and Billy the Kid), pour savoir que ce qui se déroule devant nous est grand. Cela dit, réfléchissons : de belles chansons, interprétées par un artiste digne donnent rarement un médiocre résultat.

Ainsi, après avoir sautillé par-dessus « Toute la pluie tombe sur moi » (Sacha Distel avait créé cela par chez nous), à l’orchestration un peu envahissante, l’évidence nous saisit : Eddy Mitchell est le plus grand crooner francophone en activité. Évidemment confortable dans le « Je t’appartiens » de Bécaud, picorant la mélodie d’ « Everybody’s Talkin’ » sur un rythme qui n’est pas sans évoquer la cavalcade guitaristique de « La Nouvelle séance » (alors que cette dernière se prête ici à une version plus robuste), Mitchell sort la cavalerie cuivrée de Rob Mounsey (arrangeur roi des Awards, et compagnon musical de Diana Krall) pour « Avril à Paris ».

Plus loin encore, il feuillettera avec une distinction innée les périlleuses partitions des « Feuilles mortes », de « Je file droit » (« Walk the Line », immortalisé par Johnny Cash), ou fera pleurer l’auditeur qui fond sur « Pleurer des rivières ». Certes, l’album réserve une rencontre au sommet (un duo bilingue, acoustique et climatique, avec Melody Gardot dans « Over the Rainbow »), des collaborations prestigieuses (le producteur Jay Newland fait quelques infidélités à Norah Jones), et la réaffirmation d’amitiés indéfectibles (Pierre Papadiamandis est bien là, en alter ego, et compositeur de la plupart des refrains à succès de Claude Moine).

Mais, s’il faut user d’arbitraire, on écoutera encore et encore « Ma plus belle année », somptueuse adaptation du « It Was a Very Good Year » de Frank Sinatra, chanson casse-gueule qui ne convient pas aux nains. Ce qui tombe bien, Eddy Mitchell endossant ici la défroque de l’un de nos derniers géants. Un triomphe sans morbidité, puisque, comme le chanteur le confirme en personne : « le cinéma joue avec l’espace-temps,…, la nostalgie et le présent. Quant au futur, il ne dépend que de vous ». Digne, et impérial.

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