Job le prédestiné - Emile Baumann

Ah¿! Seigneur de Dieu, quel massacre¿! Une longue voiture de déménagement attendait, au ras du trottoir, qu'on eût fini de la décharger, et l'un des trois hommes qui se passaient les fardeaux, butant contre la marche de la porte, venait de choir avec une corbeille pleine de vaisselle qu'il laissa chavirer de son épaule, en arrière, sur le pavé. Au fracas de l'accident, Mme Couaneau, la femme de service, courtaude et rebondie commère, dont le nez rabattu vers des lèvres trop rouges faisait songer à une perruche happant une cerise, s'était élancée hors de la maison et avait proféré cette clameur où sonnait plus d'emphase que de sérieux émoi. Les doigts en sang, livide, l'homme tombé se releva, frotta ses yeux brouillés d'ivrogne et ses genoux cagneux qui tremblaient. En grognant, en bredouillant des jurons, il se mit à ramasser les débris des assiettes et des soupières¿; il les rempilait dans la corbeille, sous de la paille, furieusement. Les deux autres, sans s'émouvoir, continuaient à besogner. Mais, debout sur la voiture, le chef de l'équipe, un colosse méthodique et lent, gonfla ses joues d'un air de mépris, bougonna: ¿En v'là un moineau¿! Qu'est-ce qui paiera la casse, mon vieux¿? Et son compagnon envoya au maladroit pochard cette nasarde : ¿Va pas si fort, mon gas. On te fera cadeau des reliques, pour monter ton ménage. Ils avaient dû s'adjoindre comme auxiliaire ce portefaix aux jambes grêles, tousseux, marmiteux, brûlé par la boisson¿; en octobre 1916, la guerre avait pris la plupart des bons travailleurs valides. La rue de la Barillerie, où ils emménageaient, s'embranche au carrefour de la Sirène, une des rares voies populeuses du Mans. Entre cinq et six heures du soir, après la sortie des casernes, les soldats, les filles de plaisir grouillaient dans le quartier. Aussi le tumulte de la vaisselle culbutée entraîna-t-il vers le haut de la rue une houle de badauds. Plus encore, des fenêtres d'en face, le voisinage suivait avec une sournoise curiosité provinciale le mouvement des meubles qui s'en allaient du véhicule à l'intérieur obscur du logis. Ce qu'ils avaient d'imposant semblait bafoué par son étroitesse. Il se réduisait à un magasin de mesquine apparence, dont une grosse poutre en saillie soutenait le plafond, et cachant derrière lui une salle à manger sordide, une exiguë cuisine, bâtie en retrait, selon la mode mancelle, au flanc du jardinet d'une cour. L'étage supérieur se divisait en deux chambres¿; leur balcon portait cette enseigne : Bonfils, libraire¿; et, contre le toit, deux mansardes faisaient saillir la croisée de leur lucarne sur des combles d'ardoises craquelées et disjointes.