La mort du code-barres - Thomas Roussot

Inutile donc de faire comme s'il restait une part de joliesse dont on pourrait encore s'enorgueillir benoîtement. Inutile, puisque le coeur, moribond, s'apprête à lâcher. Cela fait bien longtemps que les rires ont jauni ; et puisque tout le monde s'en fout manifestement, autant vomir en public les haines et idéaux dont le mélange indigeste ne passe définitivement pas. Alors ça casse. Et avec les rêves balayés, c'est l'être dans son entièreté qui casse, interdit de cité. Il n'y a rien à faire : ça ne passe pas, alors ça casse. Membres épars et coeurs fêlés, ça casse. Sentiments dégonflés et rêves effondrés, ça casse. Dans l'indifférence générale. Indifférence si outrageusement fardée de discours humanistes que ce maquillage suranné ne parvient plus à masquer la dialectique de putréfaction qui travaille en profondeur tous les corps sociaux que l'humain s'est inventés pour faire écran, pour détourner son regard d'un vide qu'il ne sait affronter. Réseaux de trompes-l'oeil, jeux de dupes : le trop plein de vivres à toujours consommer n'endigue pas la mort qui consume à jamais des mouvements de l'âme trop creux pour durer. Ça casse. L'obscénité du monde abonde dans le non-sens de sa vacuité : c'est l'inertie ambiante, la dialectique de l'inanité. Surproduction de verbiage, surmultiplication des artifices. Et pourtant rien n'y fait. Encore et toujours : ça ne passe pas, alors ça casse.